Осенняя печаль тревожит всё сильнее.
Сильней, чем чёрный сплин.
Тоска, переходящая в тоску.
Из года в год она становится взрослее,
Всё приближаю юность к старику.
Всё дальше от меня ночные посиделки,
Друзья и триста водки в час.
Всё ближе лучший враг - мениск в коленке,
Как неотъемлемая часть.
Всё меньше кайфа от любимой волжской дельты,
Моряна больше не щекочет нерв.
И не цепляют отмороженные кельты,
Распявших Одина, сжигающие стерв.
Что дальше? Я не знаю.
Посмотрим.
Всё.
Наверно, это алкоголь.
Наверно, лишнего болтаю.