Я - славянских кровей, оттого я в России, как дома,
Боль её у меня отзывается болью в груди.
Возле ветхой избы, ненадёжно укрытой соломой,
Моя бабушка Текля, устало согнувшись, сидит.
Сердце замерло, после в далёкое детство рванулось,
Через речку Валобринку, поле, к родному порогу…
Но старушка чужая глаза подняла, улыбнулась:
- Накопала богато «картох», проживу, слава Богу.
Её рук узловатых, уроненных тяжко в колени,
Я коснусь осторожно, неспешную речь заведу.
И увижу в глазах её детских любовь и терпенье,
Те, что вызрели спелой антоновкой в старом саду.
- Сад, голубка, мы с мужем ещё до войны посадили,
Народили сынов, из самана построили дом.
Бедно жили и трудно, но счастливы, счастливы были,
А потом… похоронка и слёзы в подушку тайком.
На сиротах и вдовах, убогих, каликах, юродивых
Выживала Россия и вновь поднималась с колен.
Для меня незнакомая бабушка эта, как Родина!
За любовь и терпенье её, что я дам ей взамен?