* * *
За болезненной ширмой
оскал этот хищный
прячется.
Злой волчицы,
на весь этот мир
обиженной.
В её творчестве я,
как в тумане блуждаю,
потерянный…
заблудившись в трёх соснах,
стою и молчу,
растерянный.
И разбиты все формы,
и медь на песок вылита.
Не собрать по частям всё, что было когда-то проклято.
День и ночь Паганини
терзал этот мир ритмами,
а потом взял смычок -
и горло его
распорото.