Он был душою Беларуси,
Её Есениным, весной,
Душой, не ведающей грусти,
Её одеждой расписной.
Но судьбы родины держали
Его на крепких якорях,
Стихи пощады не давали,
Вели на светлый, верный шлях.
Он ненавидел разгильдяйство,
Но цену свою твёрдо знал,
Он презирал толпу, зазнайство
И милость к падшим призывал.
Он взят могилой слишком рано,
И в камень был он воплощён,
Не как Есенин, богоравный,
Но как погибший в стужу лён.