***

Зачем мне эта путаница слов,
Ворвавшаяся в ночь без приглашенья?!
Чудной коктейль из вереницы слов
Разбавленных игрой воображенья.

Он вечно настигает невпопад,
И в тишину вползает бормотанье
Каких-то рифм, размеров и цитат,
Обрывки фраз и образов мельканье.

Покой забился робко в уголке,
Подушке стало жарко от волненья,
И сделались чернила в пузырьке
Единственным лекарством и спасеньем.

 
Листок и ручка. Скрип пера, как вскрик.
Рука в полубреду выводит строки.
Из немоты бумаги звук возник,
Неузнанный, непонятый, далекий.

Так скрипка надрывается в тоске,
Смычки о струны изломав, как перья!..
Так больно бьется жилка на виске
И рвется от  бессилья и безверья.

Зачем мне этот дьявольский концерт,
Сверлящий, как ухмылка Паганини?!
Какой-то обезумевший поэт
Сжигает мир, как рукопись в камине.

Чьи мысли облекаются в слова?
Чей бред взрывает ночь, сметая разум?!
Чьим стоном оглушает тишина?
Какой глупец меняет жизнь – на фразу?!..


Довольно. Все, на что хватило букв,
Дописано. Оставшееся – молча.
С последней строчкой умирает звук,
Не дотянувший до последней точки...