Скажите, как живется вам
в осеннем вашем переулке,
там, где по теплым вечерам
собак выводят на прогулку?
Там, где пронзительны цветы,
сгорающие слишком рано.
Где нет нас. Только я и вы -
в чужих, лежащих рядом странах.
Где тень моя идет неслышно
за стуком ваших каблучков,
скользя сквозь листья желтых вишен,
касаясь края облаков.
Скажите, как поется вам,
сметая пыль по воскресеньям,
в халатике, таком осеннем,
под вальс, звучащий по утрам?
Я тоже прихожу домой.
Включаю телевизор в восемь.
Сижу и слышу, сам не свой,
как за окном крадется осень...