вентилятор рубит воздух на куски,
на обои лег кровавый след заката...
из углов, как на тухлятину- крысята,
выползают тени давешней тоски...
в этом сумраке, пропитанном насквозь
ожиданием- уже не белой- ночи,
нет ни капли- нет, не той, что камень точит-
нет ни капельки надежды.... вкривь и вкось,
как жучки в ходах изъеденной коры,
кровь, пульсируя, гуляет по подкорке,
от воды из крана- стойкий запах хлорки;
нет ни шанса оторваться от игры
где любой- и, в том числе, последний- ход
возвращает к надоевшему началу,
в остальном- известно (что бы не случалось)
все заранее на пять ходов вперед...
*****
в миг, когда последний луч сквозь пыльный тюль
проникает, как раскаяние в сердце,
пульс, дробясь на суматошный хаос терций,
учащается и- гаснет на краю...
июль 2003