Дорога в обе стороны пуста.
Ждут утро все четыре горизонта.
Ладони грозового злого фронта
вот-вот накроют гиблые места.
Отлогий холм. За ним – живёт река.
За мудростью неспешного потока –
безмолвье остановленного срока,
катящееся вдаль издалека.
Спущусь к воде. Но обожгут, как плеть
её ответы жалкому скитальцу: -
Дыши, пока послушны струны пальцам!
Живи и пой, пока способен петь.
Ступлю на спину старого моста.
Удержит ли доверчивость настила?
Теперь неважно. Утро наступило.
Дорога в обе стороны чиста.