В том городе мы осень переждем…
Склонившись над последним отраженьем
своим, еще не тронутым дождем,
Она помедлит пред самосожженьем.
Когда же станут пламенем черты
И память – пеплом, и тоской – разлука.
Нам, уходящим, встанут вслед кресты –
Без трепета, без ропота, без звука.