Ты, осень, время подводить итоги,
Прибытка редкого и череды утрат.
Засобирались птицы в дальнюю дорогу.
Умолк шумливый перекат.
Ты, время, эхом что вернёшь поэтам,
Аукнется - не соберёшь костей.
Для нас, живущих, всё вот это,
Всё - "бремя человеческих страстей".
Себе примите всё же на заметку,
Что всё течёт, течёт по сторонам.
Подумаешь, что птичка - в клетке,
Что вам до этого, что вам...