Жил во дворе со мной мальчишка,
Совершенно весёлый и живой малый.
Он очень любил и всегда читал книжки,
И ему всегда было мало.
Он сидел на заборе, свесив ноги с него,
Поедая глазами страницы.
Из спины торчало не то жало, не то крыло.
Он берёг его, как ока зеницу.
Я не знаю, что он любил кроме книг,
Чаще он просто молчал и улыбался.
И в один отвратительный и пугающий миг
На глазах у меня, он сломался.
Он взмолился: "Зачем я всё это прочёл?
Ведь я так и не научился жить".
Он не знал, почему он всему предпочёл
Пальцам по строчкам водить.
И однажды, когда он у моря сидел,
И топил томик за томом,
К нему подошёл и сверху вниз поглядел
Мужчина в плаще с капюшоном.
"Пойдём же со мной, я тебя научу
Жить, раз ты этого хочешь.
Но за это умение я плату хочу.
Согласишься - потом залопочешь".
Мальчишка пошёл. И никто, никогда
Нигде его больше не видел.
Может, плащ с капюшоном смеялся тогда,
Или просто мальчишку обидел.
Теперь я редко, но иногда,
Забегая в библиотеку,
Вижу: сидит, на спине два крыла,
Не читает - оплата чужого труда.