А тот, который всё создал,
Лепил, потел и ошибался,
Придумал слово и сказал,
И над придумкой посмеялся,
Но продолжая мыслью взгляд,
Он призадумался немного:
Допустим, эти промолчат, --
Но те, но те, молчать не могут.
Для тех безмолвие беда,
Им без возвышенного худо,
Им не смириться никогда,
Что жить нечитанными будут,
Им бессловесным, не найдёт
Бог – я, занятия иного,
А всё что нужно им: блокнот,
Стол, одиночество и слово.
Вон, вглядываясь в горизонт --
От скуки сочиняя вирши,
Моё подобие бредёт,
Запретный плод тайком вкусивши.
Я прогоню его, но дам
В подарок буквы, пусть играет,
Пусть сочинит стихов про дам,
Которых в жизни повстречает.
Но этот без году пиит
Съев яблок, спит в тени маслины.
Прогнать? А может обратить
Опять в комочек белой глины?
Нет, не могу, за ним она --
Мечта самцов, кураж эстетов
И красотой обречена
Поэтов побуждать к сонетам.
Меня бы кто-то сотворил,
Тогда б я был материален,
За ней бы попятам ходил,
Прикрыв листочком гениталий.
Плодитесь, чёрт бы вас побрал!
Рожайте дураков заправских,
поэтов…
Ладно,
я сказал:
Идите вон из кущей райских!