* * *
Продутые леса.
Размытые дороги.
Здесь вера в чудеса
И вечные тревоги.
Посмотришь на закат
И на багрец осины…
Я –
нищ,
я –
так богат,
Как странник Палестины.
И в дыме –
небеса,
И в золоте –
опушки.
Прощальная краса, -
Счастливо молвил Пушкин.
О сердце,
не спеши!
Споткнёшься снова оземь
В родной лесной глуши,
В полях,
где бархат озими.
Осенняя душа,
Ты птица на болоте
Над гривой камыша
В старинной позолоте.