И небо не по-летнему свежо
Ещё не запылённым поцелуем.
И мысли просыпаются так жутко,
Как будто бы выходят из могил.
Пустынный вечер изредка пурпурен,
И люди обреченно-суетливы.
А я пишу про римских мертвецов
И нож к руке бездумно приручаю:
Ведь надо ж будет чем-то резать хлеб,
А может быть и что-нибудь другое…
(Или кого-нибудь – но это – мелочь)
А сумрачный израненный закат
В кровавых снах так мило бесполезен,
Что раны стали ртами…
Стынет ужин,
И мне не суждено ещё понять,
Что не любить – не значит не молиться
И не мечтать, а только слово «нет»
За ширмой глаз лукавых и неярких,
В которых кто-то прячет «ненавижу»…
Но это мелочь… Раны стали ртами…
Бездумен нож в прирученной руке…
А небо, ярко алое от крови,
Всё также не по-летнему свежо
иллюстрация Б.Валеджио