Бесконечность не дорога,
и бредем мы не по ней,
ковыляем понемногу
по тропинке наших дней.
А тропинка растворится
в чаще леса зимних лет,
Иль с обрыва.., вам не снится?
Не оставим даже след...
Снег засыпет наши мысли,
и кострища занесет.
Обреченность в высшем смысле.
И беспечность не спасет...