Сидела осень у окна.
Скучая, песни напевала.
А ветер выл, швырял слова,
Как мажордом большого бала.
Летел, кружился листопад,
Спеша за музыкой убогой.
И каждый лист в душе был рад,
Дождавшись шумного итога.
И мимоходом вдруг всплакнул
Бродяга-дождь под серым небом -
Как хорошо, что не уснул,
Не зачерствел, вдруг ставши снегом!
А канители облаков
Танцуют танец поминальный,
Не слыша шелеста стихов,
Чей звук и зябкий, и печальный...