Весна.
Провинциальное лото,
бочонки из холщового мешочка
добытые, как будто наугад,
оструганный дощатый стол
в заброшенном саду особняка,
присвоенного райотделом банка,
сирень, свои купецкие замашки
принесшая ещё из той эпохи,
когда цыганки предсказать могли судьбу,
пронизывает складки прозодежды
погибельным дыханьем Михаила
архангела иль Врубеля –
пусть чёрт их разберёт.
Вот из мешочка роковой бочонок
судьба паучьей лапкой извлекает,
и старослужащая райотдела банка
счастливо вздрогнет –
верхняя строка закрыта. Ах,
ещё со мной Фортуна говорит!