Лунной рекою лента стекла с ладони.
Тысяча разных рун - ни одной не знаю.
Где-то пылится лето на полке старой.
Ветхая пристань в сером тумане тонет.
Медленно лезет черный жучок по свае.
Возле куста: твой посох, моя гитара.
Стелется путь сквозь лес, сквозь холмы и горы.
Я уж не помню, как меня здесь убили.
Молча сидим и камни бросаем в воду.
- Верно, здешнее солнце взойдет не скоро.
Я про себя улыбаюсь: "Ты прав, любимый",
вслух отвечаю:
- Хорошая тут погода.
Если не спустится с неба на нас проклятье,
где-то к полудню мы заберемся дальше
в дальние дали, к следующим порогам.
Ну а пока легкий ветер тревожит платье*.
Хочется спать, а в мыслях сплошная каша:
целую ночь на ногах. Не судите строго.
Пальцы плетут амулет из сушеных ягод.
Сердце не бьется, но это уже терпимо.
Ветер вернулся и в ухо шепнул: "С рассветом.."
Теплой вуалью лучи на колени лягут.
Здесь моя память знает про все, любимый.
Я тебя вспомнил. Спасибо тебе за это.
*устар. "одежда" здесь: ханьфу