Осень метёт листья поздние жухлой метлой
Вдоль по аллее, где май я когда-то встречал.
Жизнь промелькнула, как лето, и тянет зимой.
И уж заждался погост, как последний вокзал.
Странником чахлым, усталым туда я приду
И докурю день последний затяжкой одной.
Сяду в вагон деревянный и тут же усну.
И застучит в крышу дождь вперемешку с землёй.
Пьяный могильщик кивком отправление даст,
И поплетётся состав сквозь кромешную тьму.
Жизнь уместилась в короткий, банальный рассказ;
Только писатель забыл дать названье ему.
Мне на прощанье помашет печально рукой,
Выпив из горлышка горькой настойки разлук,
Та, что когда-то была, как весна молодой,
Та, что была самой лучшей из лучших подруг.
Может быть, кто-то найдёт лёгкий мой чемодан,
Молча откроет ножом перочинным замки.
Внутрь заглянет, а там-то всего и добра:
Встречи, разлуки да жалким бельишком – стихи.
Господи, заново жизнь бы всю переписать,
Впрочем, оставив сюжет – здесь сюжет ни при чём.
Осень пришла и её не споить, не прогнать.
И душу жжёт листопад своим адским огнём.
Небо ночное звезда яркой вспышкой взорвёт,
Смертью своей, уступив место новой звезде.
То, что прожито однажды, уже не умрёт,
Даже исчезнув навеки в ночной темноте.