Гадать на своих ладонях,
о том, чего больше не будет.
И планы упрямо строить,
не веря в превратность судеб.
Бежать и назад тащиться.
И сотни давать обещаний.
Стонать, что ночами не спится.
Пугливо ступать за грани.
За чем-то опять стремиться,
страшиться своей свободы.
Искать, где опять забыться –
зависеть от времени года….
Заглядывать в окна чужие,
и прочь бежать в поисках дома.
Оспаривать чувства земные,
ломать тонкие рамки законов.
Хотеть и бояться ласки.
В объятиях путаться душных.
По-детски всё верить в сказки,
а летом, мочить ноги в лужах.
И солнце ловить глазами –
пытаясь в себе разобраться.
Остаться, когда отпускают.
Уйти, когда просят остаться.
И снова хотеть чего-то,
чего не крикнешь словами.
Зависимо от погоды,
недели менять местами.
Прижаться к чужому телу,
И крылья сжимать в охапке.
Писать на подушках мелом
все пункты своей нехватки…
И верить в нетленность лета.
плести паутинки правды.
Бросаться, как мошка к свету,
в очаг, где лживо и страшно.
И верить… в глаза напротив.
Ведь, правда, она – кристальна.
И чувствовать - будто…, вроде….
два омута врут банально…