В природе есть шаг, отдающий мгновеньем,
пушинкою (черт бы ее!) васильком...
Он - нечто похожий на своды коленей,
на грохот шагающих в ночь босиком.
Он гулом грозит от размеренной боли
за жизнь, что во мне будет таять и бить.
Вот так караваны сластён шли за солью.
Вот так просклоняем: любили... любить...