Сегодня, что-то мне взгрустнулось.
Осенний вечер, темень, тишь.
На кухне, под полом, проснулась,
Проказница - плутовка мышь.
Молчат загадочно картины.
С одной, взирает на меня,
Глазами девочки невинной,
Одна дворянская семья.
Роскошная, резная рама!
Предмет далёкой старины.
На полотне, на фоне храма,
У белокаменной стены,
Застыли юные кадеты.
За ними генерал седой.
И дама, в роскошь разодета,
Во всём прекрасная собой!
Какая гордая осанка!
На шее дивное колье!
Княгиня - русская дворянка,
С картины улыбнулась мне,
Как будто старому кузену.
Но, строгий, генеральский взгляд.
Привёл в реальность эту сцену,
Сокрыв всё в прошлое, назад.
Какой художник, мне известно,
Картину эту написал.
Она давно. И если честно,
О людях этих много знал.
И почему-то, грусть пропала.
(Все мысли выложил в стихи).
Бабуля в детстве мне сказала:
- Ты память нашу береги!
Немых картин не существует.
Они о чём-то говорят.
Кого бранят, кого ревнуют.
По сути, чудеса творят!
Они всегда тебе напомнят,
Кто ты, что было до тебя.
Любя их искренней любовью,
Ты видишь самого себя.
Княгиня - бабушкина мама.
То есть, прабабушка моя.
А два кадета, взгляд упрямый.
Довольно близкая родня.
Другая жизнь, другое время.
Сегодня двадцать первый век.
Но родового древа семя,
Несёт живущий человек.
Октябрь. 2010 год.