Прости, ты не она - она совсем другая.
Её уже давно сгорели все мосты.
На мушке прошепчу: - Ну что ты не стреляешь?
Хотя, мне всё равно. Она - это не ты.
Я без тебя страдал, рисуя каждый вечер -
Твои черты. И в снах ко мне являлась ты.
Пленяя красотой, чей век недолговечен -
Единственный мой гений чистой красоты.
Она же ведь не ты - да пусть, так и должно быть.
Жить без тебя - мой крест, пророчество моё.
И всё же иногда, смотрю на небо, чтобы
Немного, ненадолго, тихо повидать ЕЁ...