У него, кажется, были глаза цвета солнца.
Я даже не успела их толком рассмотреть.
Всё прогнала-на время девочкой другой я стала,
А как опомнилась, пришла в себя-попала, Мэри, ты в неправильную сеть.
Он ускользает, словно ветер,
Из моих пальцев его рука выскальзывает
И в ответе я за то,
Что натворила только лишь сама.
Осталось мало:
Мысли, записки на календаре, страницы в дневнике,
Фотографии, которых стало мало,
И буквы, что написала я когда-то на руке:
«Найди мне место, в воём сердце уголке».
Мне некого винить,
Что не увижу больше тёплой я улыбки.
И не умею я любить,
Но вдруг, он сшил бы сердце моё, словно нитки?
Теперь самой зализывать, замаливать, заглаживать ошибки.
Я просто каждую ночь,
Смотря на этот вечно не спящий Город,
Разрываю каждую слезинку в клочь,
Стараясь не замечать уличный колкий холод.
Ведь где-то там, в другом конце огней,
Смеёшься и держишь за руки другую.
А я? Я как была ничьей,
Так и останусь ей. Люблю и Вас целую.