Посвящается всем поэтам, полупоэтам, недопоэтам и совсем не поэтам, а так же всем людям с офигенно богатым внутренним миром!
@@@
Рассвет. Приходит новый день,
Как славно, нынче воскресенье.
Прочь отползает ночи тень,
И свеж на окнах пот осенний.
Зевая, я за КОМП сажусь,
От сна, никак, не соберусь,
Потягиваюсь, в руки мышь беру,
И регистрируюсь на сайте стихи ру.
Я, в общем, не поэт от бога,
Но поэтессе возвращу должок,
Отвечу на ее стишок,
Порифмоплетствую немного.
Готово, Ольга получай,
Но не особенно серчай.
@@@
"от Алексея Ольге"
За плинтусом твоим скребутся звуки.
Шизофрения наползает от тоски
И от того терзают тебя муки,
Что я не разорвался на куски.
Да в брод, да поперек, не по теченью,
Неужто вслушиваться мне в чужое мненье.
Про то, что у кого то есть в душе,
Французских рисовальщиков клише.
А травля чернью одномастной,
Поток избитых фраз, острот,
Весь этот полоумный сброд,
Ты к этому, как будто, не причастна!?
Изволь самой себе не лгать,
В сети издохла твоя рать!
@@@
И грустно стало мне, немного,
Ведь не докажешь ни чего,
Той, кто считает себя богом,
Ну, или, мерой для всего.
Она к прекрасному стремится,
Ей слава и признанье снится,
И с одухотвореньем диким,
Себя причислила к великим.
Ее цитаты утомляют,
Ей хочется крыла поднять,
Но нет возможности понять,
Того, что овцы не летают.
И сколь копытами не хлопай,
А в результате - мордой об пол!
@@@
Она, конечно, о себе напомнит,
И, вновь, своих прислужников позвав,
Стишков скабрезных тысячи исполнит,
Доказывая, как я был не прав.
Соврет про то, что жертвой стала,
Несправедливого начала,
И не забудет намекнуть,
Про, жертвенный, поэта путь!
Прислужники, как им и должно,
Продолжат мерзости писать,
Картинки гадкие вставлять,
Уж будьте вы благонадежны!
Такая это уж порода,
Урод родится от урода.
@@@
На этом надо закруглятся,
Поскольку, не притормозив,
Есть риск, в поэта превращаться,
Стихами мозг свой повредив.
Простимся с поэтессой скучной,
С Евгением, ЕЕ подручным,
Со всеми теми, кто, по мере сил,
Своим присутствием на форуме бесил.
Давно приелась эта тема,
Часы бегут, на улице темнеет,
Из них, уже, никто не поумнеет!
Заканчивается моя поэма.
В окне мелькнул округлый диск луны,
Эх, прав был Ницше, что поэты все лгуны!
КонеЦ.
октябрь 2010.
рекомендация: читать в хронологическом порядке, с первой по четвертую части, включительно.