Писать стихи и плакать между строчек,
И ждать, когда же оборвётся почерк.
Когда же нить порвётся, лопнут перепонки?
Мне надоело ждать и складывать стихи на полки.
Смотреть в окно, стучать, биться наружу,
Скучать и ждать, когда всё превратится в стужу.
Нестись по улицам, не замечая лиц прохожих,
Грустить и ждать, что встретится похожий,
Такой же грустный и унылый человечек,
Который также сжог тысячи свечек,
Чтоб написать стихов вагон и тонкую тетрадку,
Который ночью с жадностью читает их украдкой,
Перебирая каждый листик тонким пальцем,
Грустя, что в тот момент не смог остаться,
Бросив в огонь любовь и жалость сердца,
Которым он не смог тогда согреться.
И насладиться крепостью её объятий.
Пиши поэт стихи, ведь завтра врядли,
Ты сможешь повторить самосожженье,
Ты просто погрузись в своё творенье.
Скучай и жди, когда сорвётся снова почерк
И кончатся линейки тонких строчек...
09.07.10