В ознобе город дивный мой,
Летят с деревьев листья пулей,
Где люди?Ни души одной,
Их будто ветры в море сдули.
Но путник редкий,вдруг,шмыгнёт,
Схватив за полы плащ защитный,
И лишь художник шторма ждёт,
Мольбертом от дождя прикрытый.
Крик чаек белых душу рвёт,
Снующих словно сонм тревожный,
Их перепуганный полёт
Стихии власть,угрозу множит.
Бушует в море шторм крутой,
Рождённый будто волей злою,
И ветер,как пастух морской,
Волну торопит за волною.
И содрогается земля,
У брега рушатся громады,
И гулко адская струя
Бьёт дамбу городского сада.
В откате,издавая стон,
Шипя и покрываясь пеной,
Потоки прежде мощных волн
Шлифуют катящийся кремень.
Взлетают к небу тучи брызг,
Вуалью прикрывая Ялту,
И разом,низвергаясь вниз,
По мостовой стучат асфальту.
Асфальт на Набережной дном
Становится реки бурливой,
Вода кипучая бегом
Ручьями вспять спешит к заливу.
...Так непогожею порой
Беснуется стихия моря,
Но стихнет,вдруг,приказ иной
Исполнив,с Нептуном не споря.
И тонет в море вал крутой,
Волнами мягкими укрывшись,
И солнца лучик золотой
Играет на вспотевших крышах.