Мой слог непритязателен и тих,
Не потрясаю словом, как бряцалом,
И в гранях строк мерцающих моих
Наверное, и правда, блеска мало.
О чем пишу? О таинстве любви?
О красоте ромашки придорожной?
Пытаюсь миг летящий уловить,
Как бабочку, рукою осторожной.
Безумная задача - заплести
Луч солнца между строк живою тканью,
В квадраты букв, как в формулу, вместить
И красоту, и счастье, и страданье...
Суровый критик снова хмурит бровь:
-Традиции Серебряного века...
Опять Вы про цветочки да любовь?
Читатель Вас оставит без ответа.
Где парадокс, напор и эпатаж?
Вы, милочка, увы, не современны.
Из головы гоните эту блажь...
Ну что ж, по крайней мере, откровенно...
И заперта тетрадка в гроб стола,
От рифм опять отделаться пытаюсь.
Когда бы ты, душа, солгать могла,
Писала б я стихи, не напрягаясь...