Я и Филиппыч. Два холостяка.
Сидим на кухне. Он в горшке. Я рядом.
Филиппыч - фикус. Он до потолка.
Красив, здоров, не болен листопадом.
А я другой. Не низок, не высок.
Условно молод и здоров условно.
На перечёте каждый волосок.
Но всё у нас с ним слажено и ровно.
Сидим вдвоём и чайник на плите.
Несётся гул по дальним перекрёсткам.
Совсем, как в годы памятные те,
Когда Филиппыч был ещё отростком.
Я каждый год менял ему горшки,
Сменил их семь, а, может быть и восемь.
Но до сих пор мы с ним холостяки,
Плечом к плечу идём в седую осень.
Я под гитару песни иногда...
Он иногда листвою обнимает..
Но.., закипает в чайнике вода,
А вот в груди давно не закипает...
..А может нет, Филиппыч, в том беды?
Жизнь всё равно нас тянет понемногу
Давай попьём, я чаю, ты воды.
Ну вот и славно. Вот и слава Богу.