Медь прольётся по-осенне-
му, не крынкой с молоком.
Сквозь литник впиваясь в землю
Колокольным языком.
До краёв земля наполнит-
ся глашатаем небес,
Бесовских, походу, конниц
С остановками и без.
Тише мыши, вашу рашу!
Ошуели вы, ей-бо!
Одесную вид не краше –
Рашен перевод Ли Бо.
Я на танк пойду вприсядку!
Сокращая свой земной
Гоп со смыком на «десятку»
Костенея под сосной.
Гой еси, монгольи дети!
В их глазах кириллица:
«Тятя, тятя! Наши сети
Притащили мертвеца!»