* * *
Не бросай моих книг, моя дочь!
Сбереги их шальные страницы.
Ты ж хотела бы мною гордиться?
Ну, так памятью гордость упрочь.
Мы, поэты от мира сего,
Неуживчивы с миром, однако.
Он и брешет, как злая собака
На героев аббата Прево.
Я-то не шевалье де Гриё,
К разночинцам душой примыкаю.
Вот такая душа, вот такая –
Есть ли смысл укорять за неё?
Ибо душу нам небо даёт
И судьбу назначает оно же.
Когда я свою жизнь подытожу,
То отправлюсь в свободный полёт.
Я прославиться был бы не прочь,
Но не знаю судьбы своих строчек.
Так прошу тебя искренно очень,
Не бросай моих книг, моя дочь!