Ни терпенья, ни покоя,
ни протянутой ладони.
Только сирый ветер стонет
над вопросом: «Что такое?»
Что, подобно вурдалаку,
кровь и душу потребляет?
И ведёт во тьму, ко мраку,
верить в бесов заставляет?
Где вы, ангелы рассвета?
Почему тихи и немы?
Но опять мне нет ответа,
Только вечные дилеммы!