Коротаю часы у ночного окна,
Мозг выносит дурман анаши,
То ли вытерты краски с души полотна,
То ли нет больше вовсе души…
Ослабевшие пальцы рисуют узор,
На запыленной глади стекла,
Эвтаназия что? Выход ли, приговор?
Если жизнь догорела дотла…
Умиравший закат, как сверхновая, гас,
На осколки разбив тишину,
И ненужность пустых, недосказанных фраз,
Даже некому ставить в вину…
Будет запах духов, будет гул городов,
Будет всё, только это потом,
В лунный путь за окном я почти что готов…
Онкология… Верить? С трудом…