А я вот думаю, какого мне рожна
Пенять на времечко мое незолотое?
Пускай, поэзия сегодня не важна,
Пускай в Сети пииты, пыжась меж собою,
Веночки чахлые друг дружке раздают,-
Мне важен самый факт озвученного слова,
Мне важен почерк вдохновения и суд
Одной лишь женщины…, что, в общем-то, не ново.
А самомнение, – пустая трата грёз!;
Родился-умер, - мне и этого довольно!
Стихи? Ну да, иные жаль почти до слез,
А за иные стыдно так, что сердцу больно.
*****
1
стихами упиваюсь за столом;
мой ноутбук, – поваренная книга
и печь в одном лице,
как поп расстрига
в богах недавних чувствую надлом.
2.
я –зеркало, я – отраженный стих,
клубок пернатый пестрых песнопений.
герой похвал, любви достойный гений, -
не я, - я повторение других.
3.
останусь, даже если небосвод
ударит оземь молнией лохматой!
останусь, чем угодно;
строчкой,
датой…
останусь?… если очень повезет.
ЭХО СПОРА
...Что нам еще сказать об этом?;
В глазах поэтов быть поэтом,
Пусть сложно, но не мудрено;
Попробуй, совладай со светом,
Где вирши – баловство одно!
Представь, представь себя мальчишкой
С твоей, у изголовья, книжкой!...
К ЧЕРНОВИКУ
О, стих мой, стань, пожалуйста, иным!
Остепенись! Дай выйти из запоя
Забвения, чтоб был, молвой ты чтим,
И чтоб тебя прочли, однажды, стоя.
Прочли и улыбнулись: «с давних пор,
У них, творцов, где тонко, там и рвется,
И, между тем, отчаянный их вздор,
В искусстве эхом вечности зовется».
******
Пишу, не думая о главном;
В вопросах вечности, я, – пас;
И, тщась быть творчески спонтанным,
Пишу навскидку, про запас.
С меня моей довольно лиры!
Бренчу! А сбоку, без затей,
Стоят нетленные кумиры
На ветхой тумбочке моей.
К ЦЕНЗУРЕ
Чтоб ереси какой не придаваться сдуру,
Придумаю себе, пожалуй, я, цензуру.
Чем тешился поэт давно минувших лет? -
Читаем и судим был цензором поэт!;
Цензура правила, цензура не пущала,
Но всякому творцу вердиктом угождала;
Счастливчику пера маячила печать,
В опасной истине свой труд подозревать
Был рад отверженный и все издержки брака
Цензурой объяснял находчивый писака.
А нынче: накропал и нате! – издают,
Теперь стишком у нас, что разве, не плюют.
Пииты русские в Сети галдят как дети
Чушь несусветную несут про все на свете.
И я из их числа. Увы. И потому,
Цензуры творчеству желал бы моему.
ЭЛЕГИЯ
Как может быть, чтоб перышко поэта
По-эмигрантски жалобно скрипя,
Чужбиной ощущало время это
И мыслило изгнанником себя?
Мой Петербург со мной, но мне не спится;
Как будто бы печальная Нева
По вскрытым венам северной столицы
Течет, но муза вод ее мертва.
Вдали от тех, с кем я душою сходен,
Опустошенный памятью времен,
Я словно штрих утраченных полотен
На неродной мне холст перенесен.