Начало будет прозаично
Банально и весьма типично.
Родился наш поэт на свет
И начался весь этот бред.
******************
В пятнадцать он еще не брился
Не пил, а значит и не спился,
Но в девушку тогда влюбился
Любовью этой вдохновился.
******************
Стихи писал о своих чувствах,
О молодости буйствах.
Писал когда наедине остались
Писал когда они расстались.
******************
Считал себя оригиналом,
Немного даже маргиналом.
Считал, его не понимают
За гениальность унижают.
******************
Он стал одним из многих
Всех почитал лишь за убогих.
И рифмы подбирал на пять
Ну что ж с поэта взять?
******************
Он написал стихов до кучи,
Писал о ёжиках, о тучи.
Его понос словесный мучил,
Ох, лучше бы кого нить дрючил.
******************
Проходят годы, месяца
А он все пишет без конца.
Но пишет так, же как миллионы
Их расщепить бы на ионы.
******************
Один их стих похож на все,
Их всех держать бы на овсе.
И мыслят все стереотипно
Звучат их рифмы однотипно.
******************
И вот уж смерть, за ним идёт,
А он строчит, наш рифмоплёт.
Известным он не стал, скончался.
Макулатуры ворох лишь остался.
******************
При жизни он прочёл бы этот стих,
Не на секунду б не притих.
Ведь это все не про него сюжет.
Такого просто быть не может!
******************
Ведь он то, гений и творец,
Его письмо, всему венец.
А это все про остальных,
Таких убогих и простых!