Зеркала стАрятся вместе с нами.
Ещё лет сорок назад, на них не было ни морщин у глаз, ни седины,
ни горькой складки у рта.
А сейчас? Глянешь на зеркало и оторопь берёт.
Во-первых! Откуда взялось это мутное, выползающее из хромой рамы,
в страшных пятнах осыпавшейся амальгамы зеркало?
Во-вторых! Что это за рожа, или быть может бывшее лицо,
хлопочет в мерцающей глубине зеркала, в тщетной надежде
вновь обрести достойный и молодцеватый вид,
изображая из себя Дориана Грея?
Откуда что взялось? Кто это устроил? Как это случилось? Я не просил!
Пенять ли нам на зеркало, или осторожно заглядывать в него из-за угла,
сняв очки для дали и для близи?
Или застрелить его, зеркало, чтобы потом из осколков собрать нечто другое, фрагментарное, ни на что не похожее?
Я не знаю.
Зеркало - беспощадная стекляшка!
P.S. Говорят, что в Венеции можно купить зеркало, заглядывая в которое, видишь только свой затылок. Поеду в Венецию!