Тебя полюбят, если будешь первым,
Тогда получишь славу и почёт,
Вторые же играют всем на нервах,
И ждут, что им однажды повезёт.
Никто не хуже, просто это так,
На всех не хватит в этом мире лавра,
Казалось бы, какой пустяк,
Сплести венок Отчизны Минотавра.
Да Бог с засохшим тем венком,
Ведь дело даже не в медалях,
Стоят они у стенки в сто рядов,
Рисуя свои облачные дали.
Они всё ждут, как бы занять вершину,
Но там другие первые стоят,
Тогда вторые опускают спины
И больше ничего не говорят.