Засыхают на веточке быта
Недозревшие почки стиха.
Нету в этом особого лиха,
И особого нету греха.
И никто не узрит,как тихонько,
По-осеннему мягко шурша,
В непризнаньи себя обвиняя,
За калитку уходит душа.
А потом,удивляясь серьёзно
Бездуховности вычурных фраз,
Понимаем(увы,слишком поздно)
Что дается всё в жизни лишь раз.