Как печально осознавать что живешь среди болота. Ведь вы все прогнили. Тлеть и гнить… только, тлеть и гнить и больше ничего вы не можете. Будет страшно, будет ужасно холодно, сыро и мокро. Будет печально. Будет страшно. Очень страшно. Будет стыдно. Будет плохо пахнуть. Никто не выбе-рется. Все сгниют. И никто не побоиться сказать что-то в упрек. Все будут подражать и молчать. Самые умные вылезут наружу и будут думать что их не видно. Будут думать, что толпа скрывает их задницы. А морда? Морда будет прятаться в гуще омерзительных лиц. Лица сожрут его. Они откро-ют носы и уши. Вольются в гнев и боль. Вольются в себя, вольются в тебя. Сгрызут и отшлепают еще живые морды. Смотри, какая добрая. Ты думал я злая? Как ты мог так низко пасть? Как ты мог решить за меня, что значит толпа? Это не ты решаешь. Только я. Только не толпа. Только не морды. Лучше задницы. Вонючие и жесткие. Отшлепать бы морды. Вот это будет забавно. Только жизнь? Да ничего. Ничего в ней нет. Только толпа. Сморщившаяся и спрятавшаяся сама в себе.
Недокороль. Почему именно он?