Стремятся в даль, уходят прочь
Дни и недели.
И скажут мне: - Ты не пророчь.
А что же вы еще хотели.
Уходят прочь, бегут года,
В своей постели,
Ты не уснешь уж никогда,
И лета нету, лишь метели.
И ты страдаешь. Почему?
Прошел ты счастье.
Ты не услышишь тишину,
Не примешь в празднике участие.
Очнешься ты в холодной мгле,
Среди сугробов,
Увидишь крест на алтаре,
Возьми, попробуй.
23.04.97.