Йа к тебе, апятьже, с просьбой.
На дворе, подижты, осень!
С ейнай сырасьти прахладной,
Буть она 100 раз ниладна,
Мёрзну весь прям целиком!
Бутта каГбы голиком!
Да и дело не в ушах!
Мёрзнет, знаишьли, душа!
Вроде в ей фсё таже осень.
Дык, вот йа к тебе и с просьбой.
Речьта, сопствинна о том,
Штобы ты сваим типлом,
Мнебы душу абогрела
(ну, а есьличо и тело)!
Пусьть я сдохну коль солгу,
Ни астануся в долгу
И тебя согрею тоже
изнутри (могу и ложе!).
Дело не ва внешнасьти!
Знаешь, ва мне нежнасьти
Ни на рубыль, на мильон!!
Аж на женский батальон!
Между тучек неба просинь…
Нинавижу, бляха, осинь…