Тихо... Прожжённые известью стены.
Удушливый воздух.
Тусклые стёкла здесь видели много -
на каждом - печать.
Детские пальцы выводят рябины
морозные гроздья.
Здесь научились смеяться глазами
и тихо кричать.
Девочка с сине-зелёными каплями моря - в сторонке.
Прячет в подоле ночнушки безлапого счастья кусок.
Старенький плюшевый мишка роднее всего для ребёнка.
"Ну, потерпи, нам осталось два шовчика - наискосок.
Только не плачь, я спою для тебя колыбельную, хочешь?
Жаль, что не знаю всех слов... Где же Машка? Три дня уже нет.
А по ночам, косолапый, ты нос мой украдкой щекочешь.
Что ж, время спать", - поправляет залатанный клетчатый плед.
Ей ли не верить? Ручонки хватаются крепче за чудо.
Ей ли не знать? Послезавтра стотысячной - в ангельский пух.
Детские жизни ошибочно выданы кем-то под ссуды
На невозможно короткие сроки. И собственник - глух.
Можно не видеть, не знать... Только выстрелит -
вряд ли не раня.
После работы стремглав в отделение.
Куклу - с собой.
- Вы не подскажете? С сине-зелёными,
Ветрова Таня...
- Ветрова? Гляну...
Участок - тринадцатый.
Сектор - восьмой.
(c) Марина Киевская
Настоящий текст опубликован в рамках проекта "Антология одного стихотворения. Серебряный стрелец.".
Приглашаем всех желающих. Участие бесплатное. По итогам - выход книги на бумаге.
Правила здесь - нажимаете Серебряный стрелец, далее - Действующие конкурсы, проекты - далее - Проект Антология Серябряный стрелец
Желаем удачи и творческих успехов!
Администрация Международной литературной премии Серебряный стрелец.