* * *
В осенней седости садов
Стенанье листьев,
Плач неба жалобный по-вдовьи
Пачка писем,
Забытая ещё с весны,
Хранит истому.
В пастельной бледности луны -
Тоска по дому,
Тоска по улицам в пыли -
Сейчас и присно.
Мне суждено: писать вдали
Стихи и письма.
Цветные сны слепых дождей
Хранить в глазницах,
И слушать притчу площадей
Да во языцех.
Читать на утренней канон
Из богослова,
Строфой акафиста икон
Касаться. Снова
Смотреть в оконный неуют
Ничейной ночи,
Где продают и предают.
Иудин почерк
Стирать с пергамента листа,
Давиться кляпом
Cвоих стихов. И быть – как сталь!
Из горла клятвы
Отплёвывать...Плакун-трава
Не cпрячет слёзы,
Назад вернётся в дом молва
Скабрёзной прозой.
И осень, усмехнувшись вслед,
Промолвит глухо:
"Читать твой стихотворный бред -
Такая скука..."