Наши влажные мысли одни, только нет в них живых,
Смерть нести на плечах тоже кто-то ведь должен.
В списки, тех, безнадежных, без всякого шанса больных,
Ты ленивой рукою хирурга отложен.
Перестали следить, за глазами, за жестами рук,
Ты уже не подводишь помадою губы.
Разукрасим изгибы лица очертанием мук,
И сломаем о кости кроватные …. зубы.
Вырывает подушка пушистой когтистой рукой,
Побелевшие, цвет потерявшие косы.
Знаешь, страшен, противен и так нежеланен покой,
Тянут к кладбищу тело обвившие тросы.
Закрываешь глаза, и не знаешь – откроешь ли вновь?
И боишься забыть или что-то запомнить.
В венах булькает медленно, прыгая, бледная кровь,
Все пытаясь, сердечный сосуд хоть немного наполнить.