В это время года мысли безумной Изабелы становятся понятней и ближе.
И когда к вечеру, небо опускается ниже
За руку холодной рукой берёт одиночество
Рассказывает, тихим шепотом, что мне напророчено
Ведёт по аллеям ночным жёлто-красным
Напрасно, напрасно, я знаю напрасно
Завёл разговор, ведь знал, что не нужен
Простужен.
Тишиною контужен
Остаться не мог, я слышал ответ
Как выстрел, как миг короткое "Нет"