Прости, старик, свою больную старость,
Ещё горят глаза слепым огнём,
Прости свою житейскую усталость
И страх перед грядущим новым днём.
Печально плечи, вжавшиеся в спинку
«Хромого» стула прячешь в темноте,
Прости свою вторую половинку,
Что не дошла с тобою по судьбе.
Тугих борозд, глубокие морщины,
Лепила жизнь рельефом на лице,
Ты позабыл, что сильный, что мужчина,
И тихо плакал на пустом крыльце.
Как горек чай, и мёд уже не сладок,
А в памяти прошедшая война,
И прячутся среди одёжных складок
Блестящие когда-то ордена.
Прости, старик, что про тебя забыли,
Всё жёстче и короче странный век,
Мы есть сейчас, а завтра будем «были»,
И в этом «были» ….. каждый человек…