Танцует в луже пьяный бомж,
в иной державе звали б нищим...
А здесь - за здорово живешь,
гребя простор беззубым ртищем...
Танцует в луже пьяный бомж.
Эх, так бы за морем, да вволю,
где курит коноплю в гондоле
насквозь седой, с косичкой, дож!
Там, где в Венеции стекло
из облака в канал по стенам,
где тыщу лет уже светло.
А здесь - не бунт, так перемены...
В другой стране старик весь век
ловил субьбу, себя и рыбу.
Смирял блесны глоток, кивок
с собой, как ощущеньем глыбы.
У облаков, что ишаков,
хребты провисли.
Переизбыток холодов.
Не греют мысли.
Октябрь горазд на мор и глад.
Сданы бутылки.
Народ на взводе. Сыт сенат.
Жива Бутырка.
Я избегу раёв да ада.
Пальну над стужею душой,
в которой это всё парадом:
Россия, лужи, "дорогой"...
Стихами этими
времен полураспада,
как пьяный всхлип в пустой пивной
услышав:
- Надо...