ты чувствуешь, милый, осколки прошлого в нашей коже?
мы превращается в ещё дышащий мрамор...
окурок обжигает пальцы.
и остатки дрожи...
я думала любовь не умирает....
странно....
что мы ещё просыпаемся в одной постели...
я скальпелем вскрываю свои мысли и по полкам...
мы расписали нашу страсть... [по дням недели]...
играем со словами.
но так тонко.
так тонко дни ты покрываешь пылью.
пустых дорог, которые не пройдены,
непроизвольно...
я нежно-нежно глажу срезанные крылья
и страшно то.... что мне УЖЕ НЕ БОЛЬНО...