Кризис жанра
Племянник Монаха
Почему-то стихи не пишутся,
хоть писались почти всегда...
На окне гардины колышутся,
на столе - в графине вода.
Голова, как протёрта тряпкою -
пусто чисто и мёртво в ней.
Пропололи безжалостно тяпкою
палисадник моих идей.
© Copyright:
Племянник Монаха
, 2010
Свидетельство о публикации №110102307379