А между тем все скрадывает боль:
И смех, и даже тихую улыбку.
Ошибка рознь другим таким ошибкам,
А счастье не приручено, уволь.
И как бы сжалось сердце воспаленьем:
Обидам все равно, каков твой год.
Когда ж конец надуманных невзгод,
Чтоб рухнули одним руки веленьем?
Не ждать. Острее жалобы в груди.
Чернее Углей будней суматоха.
И пусть банально: стоном тихим "плохо"...
И нечем больше мир мой возродить...